El muerto incómodo

Ese cadáver triste
que ahora cena
sobre el mismo mantel
que yo lo hago
tiene mi sed,
mi silla
y mis cigarros...

Se tumba por las noches
y no duerme
en el justo
lugar donde descanso.

Mira lo que yo miro,
toca lo que yo toco,
es el muerto que soy.

No tiene ganas.