Vachel Lindsay entra en el cielo

Caminando tampoco se llega a parte alguna.

Yo, que horadé las trochas de la ciudad quemada

por el fuego de las luces,

que arrumbé mi cuerpo en extraordinarios parajes

de Illinois o Nevada,

que comí con los pobres ratas sabrosas al amor de la lumbre,

que supe del banquete en New York y en Springfield,

que vi la muerte en las minas

y el dolor en los campos de centeno....

estoy aquí, desnudo, nítido,

aguardando el algodón sintético del norte,

la lluvia ácida y el viento putrefacto

que llega desde desde los puertos

con ese hedor a estibadores y a marineros

podridos por la sífilis y el chancro.

Estoy aquí expuesto al lametón de los maricas,

a la mano del sátiro asesino de muchachas,

desesperando una muerte que nadie quiere darme,

porque no soy el muerto que necesitan, el que buscan.

Me presto al coito de los puñales

y solo el de la indiferencia me penetra.

Me regalo a las balas

y todas llevan otros nombres.

Yo, que grité en los mercados, en las ferias;

que encabecé algaradas,

que viví en los burdeles más sórdidos de Boston,

que robé para poder comer;

yo, que amortajé a la muerte misma

en una boca de Metro de Manhatan,

y lo hice con cartones y trapos viejos...

no tengo dónde morir ni cómo...

¿No hay siquiera un veneno accesible

que llevarme a la boca?

•••

Vachel Lindsay ingirió un desinfectante doméstico en Soringfield el día 5 de diciembre de 1931.

© luis felipe comendador